lunes, 26 de diciembre de 2016


DE FELICITACIONES Y PARABIENES 


Felices fiestas a tod@s y mis más sinceros deseos de felicidad. Para l@s madridistas también, sin vosotr@s ser del Atleti no tendría el mismo sentido.

Y para la familia rojiblanca un mensaje especial: no olviden que somos uno de los últimos reductos de un Planeta Fútbol podrido y gobernado por buitres ciegos. Podemos ganar. Podemos perder. Pero no dejen que nos roben este sentimiento. 

Aupa Atleti y feliz navidad y próspero año nuevo!


miércoles, 16 de noviembre de 2016


DE VECINOS CORRECTOS Y DESPEDIDAS


Dos días. 48 Horas para que tenga lugar el último derbi de los 50 años de historia del Calderón. Vienen nuestros vecinos. Esos que te miran por encima del hombro cuando te cruzas con ellos por la escalera, y que después de la visita y una vez en su casa, hacen comentarios del tipo: "¿has visto como tenían la cocina?" o "¿te has fijado en la funda tan horrible del sofa?" "¿Y los hijos?. Así tan despeinados... menuda pinta, si parecen un Adán". "Y al chico lo han visto juntarse con lo peor del barrio". "Y dicen que la chica fuma." "No seas duro con ellos cariño; son distintos...".

Y sí: somos distintos. Y no es que lo diga yo -que también-. Los mismos poderes mediáticos de este país ya se encargan de marcar las diferencias. Nuestros vecinos son el ejemplo de lo bueno, de lo políticamente correcto. Su casa está siempre limpia y recogida. Su cama nunca está deshecha. Es obligatorio descalzarse antes de entrar, y te montan un pollo si dejas la taza del cafe encima de la mesa sin posavasos. Cuando ganan es porque son los mejores. Cuando no ganan es o bien un resultado injusto, o bien solo un tropiezo, o a veces hasta es algo positivo (Legia-Real Madrid, Juanma Rodríguez dixit). En contraposición a estos adalides de la virtud estamos los otros, los vecinos de abajo. Cuando ganamos es porque nuestro juego es violento o aburrido. Cuando perdemos es porque somos unos mediocres. Cada detalle técnico es debido a los fallos del rival. Cada cántico desde la grada es una oda al mal gusto y una ofensa a las personas de bien... Los buenos contra los malos. El general Custer con su uniforme impecable contra los indios piojosos. Plácido Domingo frente a Joaquín Sabina y Rosendo Mercado...

Por eso estaremos todos en casa este sábado para recibir a nuestros vecinos como se merecen: con la mesa puesta, la vajilla cara, y las armas cargadas. Porque tenemos hambre. Porque este partido lo jugamos todos y ya ha empezado. Porque estamos hartos de que nos roben la cubertería a la que nos levantamos a recoger la mesa. Que nadie dude de que el Calderón va a ser una inmensa olla a presión. Preparen sus bufandas, sus gargantas, y la rojiblanca de las mejores ocasiones. Ejerciten su corazón y dejen en casa los miedos. Dispónganse para 90 minutos históricos de infarto. Este sábado, señores y señoras, niños y niñas, amigos y amigas, es mucho más que tres puntos lo que está en juego. Ad Augusta per Angusta, la gloria se consigue luchando. Justicia. Fuerza. Honor. Y es vikingo el que no bote...



lunes, 7 de noviembre de 2016

LUST FOR LIFE - IGGY POP,1977


Elige lo fácil. Elige tranquilidad. Elige un equipo plagado de cracks millonarios. Elige a un galáctico de peinado imposible con su propia marca de calzoncillos que juegue al poker en los lugares más glamurosos. Elige tener la verdad absoluta y sentar cátedra sobre qué es fútbol de verdad y qué es juego agresivo o aburrido para los iluminados del juego de la pelota. Elige zona de confort. Elige errores arbitrales que siempre favorecen a los mismos. Elige ser más guapo, más rico, y mejor que los demás. Elige periscope, fiestas con el artista del momento que cante rigitón y poses en instagram con un coche grande que te cagas que vale más que mi casa entera conmigo y mi gato dentro. Elige camisetas con un mensaje político que represente a los pueblos oprimidos o con un dragón impreso. Elige balones de oro, galas Fifa, premios Marca y cartillas de puntos regalándote la puta mantelería de tu equipo patrocinada por panfletos escritos por hooligans cuyos artículos son menos imparciales que este jodido blog. Elige convertir un deporte universal en una ramera de taberna cuyo único fin es vender camisetas, conseguir un puesto en algún partido político o cerrar negocios en el palco en los descansos. Elige lo fácil pero... ¿por qué iba yo a querer hacer algo así?. Yo elegí no elegir lo fácil. Yo elegí otra cosa. ¿Y las razones?. No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando se es parte de la más grande historia de amor jamás contada?

Sexo, Atleti, rock´n´roll... e Iggy Pop.

Lust For Life...



lunes, 3 de octubre de 2016

DE MISTERIOS PARANORMALES Y ESPÍRITUS SIN DESCANSO


El misterio se presenta a veces donde uno menos se lo espera. Si la semana pasada el señor Juanma Rodríguez nos hablaba del misterioso caso del increible contrato menguante del Cholo Simeone, esta semana los amigos de lo oculto nos hallamos ante un enigma digno de ser tratado por el gabinete de expertos de la nave del misterio de Iker (Jiménez, no confundir con otras personas del mismo nombre): el misterioso caso del increible líder invisible.

Sí amigos. ¿Recuerdan aquella sensación cuando tenían 20 años de estar en la discoteca y que las chicas parecieran ver a través tuyo? pues igual pero sin el vaso de tubo en la mano. Si miran la clasificación de la Liga de fútbol española (ya de por sí un tema escalofriante) verán que figura como primero un equipo al que nadie parece ver. No aparece en las portadas de los periódicos. No es noticia en los programas deportivos.  Tras siete jornadas de liga y dos de Champions continua invicto. Su defensa es la menos goleada de las cinco grandes ligas europeas. Tiene entre sus filas al máximo anotador. Y sin embargo... sin embargo los medios de comunicación no perciben su existencia.

Por ello y tras el lógico estupor que me embargó en un primer momento, me dediqué a llevar a cabo un arduo trabajo de investigación con el fin de arrojar luz sobre tan misterioso fenómeno. Cotejé tablas. Manejé datos. Consulté mis fuentes. Era innegable, el equipo estaba ahí. Y sin embargo las noticias eran la lesión de James, los fallos de Stegen, las posibles soluciones para mejorar los resultados de los dos equipos-paladines del buen juego y de la ética y la moral... Un escalofrío recorrió mi cuerpo y tuve que pellizcarme para asegurarme de que no me encontraba inmerso en un mal sueño. ¿Se me habría dado cual niño del Sexto Sentido el don de ver a aquellos que no se muestran al resto de personas?. ¿Quién era ese misterioso equipo?. ¿A qué había venido?. ¿Qué quería de mí? ...

Situaciones extremas requieren de medidas extremas, por lo que me armé de valor y me dispuse a enfrentarme al misterio. Lo miraría a la cara y no pararía hasta resolver el enigma. Esa noche vería El Chiringuito de Jugones en un acto mitad de valentía, mitad de locura, con la esperanza de que ello esclareciera todas las dudas y temores que se agolpaban en mi cabeza.

No pudo ser peor. El Tribunal de Tumultos dirigido por Pedrerol y en el que figuran personalidades tan insignes del mundo de lo paranormal (en la memoria de todos aún perviven las escalofriantes imágenes de Tomás Roncero comunicándose por medio de la ouija con el Más Allá) manifestó un comportamiento sospechosamente normal: enfrentamientos entre madridistas y barcelonistas, riñas descarnadas donde la razón de cada uno se mide por el grado de decibelios, e incluso el uso de una suerte de programa informático en el que se medía cual había sido el jugador más brillante del Real Madrid en su partido contra el Eibar. Nada fuera de lo común. Pero entonces hubo un momento que hizo que me reincorporara del sillón alarmado: durante un acalorado debate sobre la necesidad de rotaciones en los dos grandes equipos, Martín Petón hizo referencia a los laterales del Increible Lider Invisible, poniéndolos como ejemplo de jugadores con una forma física envidiable. Mi sorpresa fue enorme. Ahí estaba de nuevo ese misterioso equipo. !Y esta vez alguien más lo había visto!. Más misteriosa aún fue la reacción del gabinete de expertos del juego de la pelota que cada noche nos aterrorizan con sus historias al otro lado de la pantalla: de repente se hizo un silencio incómodo, y algunos de ellos bajaron la cabeza mientras otros miraban a aquel insensato sin dar crédito a lo que por su boca acababa de salir. Hasta el punto de que Pedrerol tuvo que dar paso a unos instantes de publicidad en los que se nos vendían las virtudes de una casa de apuestas, mientras es de imaginar que al pobre loco que había nombrado a ese equipo fantasmagórico le explicaban que hay cosas que allí no tienen cabida, y que todos los presentes allí reunidos habían venido al programa para hablar de su libro. Tras la publicidad todo volvía a la extraña normalidad, y ninguno de los periodistas volvió a hacer mención de tan enigmático hecho (verídico, quien tenga oportunidad que lo vea).

Quizá ahora que nos mudamos del Calderón y lo tirarán abajo para hacer inmuebles con cómodas facilidades de pago, descubran que bajo ese sagrado suelo se encuentra enterrado un cementerio indio (tiene su lógica) que de respuesta a esta y a otras muchas incógnitas que durante años nos han tenido confusos y atormentados: errores arbitrales garrafales, cánticos contra el entrenador que no salieron de la grada  recogidos por la prensa, intentos de marcharse del club por parte de jugadores que manifiestan asombrados no saber nada del tema... Eso explicaría muchas cosas. Quizá algún antiguo jefe indio pidió en su última voluntad ser enterrado en la frontal del área o bajo la medular, y sus restos a día de hoy producen estos y otros muchos misterios sin resolver. Quizá aún hoy su espíritu vaga por la banda en cada partido insuflando valor y coraje en el corazón de los 11 guerreros que cada fin de semana combaten la arrogancia y la prepotencia del hombre blanco con un cuchillo entre los dientes...

Si estas ahí te saludamos, Gran Jefe, y te damos las gracias por haber estado en tantos y tantos momentos grabados a fuego en la que ha sido nuestra casa durante toda una vida. Tu espíritu ya puede descansar en paz.Tus hijos han recuperado su dignidad y han vuelto al camino de la victoria. Las nuevas generaciones se enorgullecen de tu linaje. Las gradas se llenan de color, y el estadio retumba con sus cánticos en las noches europeas bajo un cielo en el que no hay estrellas porque todas han preferido ponerse una camiseta a rayas y bajar a pisar el sagrado cesped del Manzanares.

Que tus ojos y los de tus antepasados vean a tus hijos alzar trofeos durante muchas más lunas. Que tu mano firme nos guíe hacia la más épica de las victorias. Que el latir de tu corazón resuene fuerte e imparable por toda la eternidad a este lado del río, junto al Pueblo de los Hombres Valientes.




miércoles, 28 de septiembre de 2016

DE SUBIDAS AL CIELO SIN FALLECIMIENTO PREVIO


Cada noche de Champions en el Calderón, como los besos para un amnésico: no importan los anteriores; todos son como el primero.

Dale alegría a mi corazón...



Tema: Contigo hasta el final
Autor: 55.000 maníacos


lunes, 19 de septiembre de 2016

BOSSA NOVA BABY- ELVIS PRESLEY, 1963


"El Rock´n´roll es mi pastor, nada me falta. En praderas de verdes pastos me hace reposar,  junto a fuentes de aguas tranquilas me conduce. Él renueva las fuerzas de mi alma y me guía en la rectitud por el amor de su nombre.

Aunque camine por el valle de las sombras nada temeré, porque él está conmigo. Su sonido y su actitud me infunden aliento. Él prepara un banquete para mí en presencia de mis enemigos, unge mi cabello con aceite, y llena a rebosar mi copa.

Su amor y su bondad me acompañan toda mi vida, y en la casa del rock moraré hasta el fín de mis días".

Larga vida al Rey



domingo, 18 de septiembre de 2016

DE CULPABLES Y REDENCIONES


Y llegados a este punto se me antoja necesario pedir perdón y agachar humildemente la cabeza ante lo que personalmente considero un daño innecesario a terceras personas. Como seguidor del club Atlético de Madrid y en nombre de todos aquellos que como yo amamos estos colores, pido perdón en primer lugar al señor Juanma Rodríguez, colaborador del panfleto conocido como Marca, por no haber sido capaces de cumplir con las expectativas que este pobre hombre volcó en su ¿artículo? El misterioso caso del contrato menguante del Cholo Simeone (notese la originalidad del título, solamente ideado por la preclara mente de un fénix de los ingenios). En dicho ¿artículo? este genio del periodismo deportivo auguraba una reacción violenta y contraria hacia Diego Pablo Simeone desde el Calderón a causa de la reducción de contrato por parte del técnico argentino. Imagino que mientras escribía su ¿artículo? su mente se solazaba con la imagen de miles de seguidores rojiblancos saltando al campo con palos y antorchas pidiendo ver al Cholo colgado del marcador electrónico. Imagino también que mientras con una mano tecleaba su portátil, con la otra trataba de disimular por debajo de la mesa la erección que le producía dicha visión.

Pido perdón también a Pedrerol, Roncero, y a la jauría de hooligans con micrófono que en nombre de la información cada noche azotan y violan al buen gusto y a la ética periodística desde su ¿programa? de deportes. Siento profundamente que la mejor afición del universo conocido no haya estado a la altura de lo que esperaba este sanedrín del siglo XXI la noche en la que un Pipi Estrada sospechosamente acelerado clamaba gozoso la exclusiva de que el Cholo, ese ser seguramente nacido de la cópula entre una mujer y un macho cabrío en una noche sin luna, había decidido restar dos años (hasta el 2018) de su contrato con el Atlético, deduciendo con ello la pronta marcha del mister y el aún más pronto divorcio entre la grada y el cuerpo técnico con el consiguiente hundimiento en la tabla de clasificación. No, amigos y amigas que estuvisteis este sábado en el Calderón, no supisteis corresponder a estos desinteresados ¿periodistas? que tan amablemente -esta vez sí- nos cedieron unos preciosos minutos de su programa, vaticinando una guerra interna y una serie de desórdenes provocados por una multitud furiosa y despechada que sentía que la persona que ha traído de vuelta a esta santa casa el orgullo y la dignidad ya no les quiere.

Se que estas palabras no reparan el daño que la familia atlética ha causado en lo más profundo del corazoncito de estas y otras muchas ¿personas? que esperaban asistir este sábado en la rivera del Manzanares a un akelarre o a un baño de sangre que dejara la batalla del Somme a la altura de una pelea de colegiales por unos cromos. No hemos sabido ofrecerles un expectacular enfrentamiento fratricida, con el agravante además de haber mostrado una mayor cohesión si cabe ante estos traficantes de cizaña, a los que solo les faltó regalar en sus ¿periódicos? una cartilla de puntos para conseguir gratis un guijarro con el que esperar en la grada la salida al cesped del Cholo Simeone. Me parte el alma imaginar a estas personitas incapaces de contener las lágrimas cuando en el minuto 18 cincuenta y cinco mil gargantas se desgañitaban y todo Pirámides retumbaba al grito de Ole ole ole, Cholo Simeone. Debió de ser inconmensurable el dolor, la decepción y la amargura que les invadió en esos momentos de extrema soledad. El mundo no es bonito. No es amable. No es divertido. El mundo tiene una cara cruel, fea y sucia que nosotros, egoistas e inconscientes hinchas del Glorioso hemos hecho ver a estas personas, escudándonos en el amor incondicional a unos colores, en no-se-qué razones del corazón que la cabeza no entiende, y en una serie de bobadas que estos damnificados jamás podrán llegar a comprender ni de lejos.

Y ahora estas personas están sufriendo mientras ustedes cambian la arena del gato, toman café o bajan a por tabaco con toda normalidad y sin ninguna conciencia de culpa. Dudo que algún día seamos capaces de reparar todo el mal que hemos causado. Cuanto dolor innecesario...






lunes, 29 de agosto de 2016

DE GATOS Y LEALTADES


El gato Klaus vagaba por el fondeadero de Gotenhafen cuando fue reclutado para formar parte de la misión del Bismarck, interrumpir la línea de aprovisionamiento que cubren los convoyes que zarpan de Nueva York rumbo a las islas británicas. Al gato Klaus la política le trae sin cuidado. Las inquietudes existenciales de este felino no van más allá de conseguir un cuerpo a cuerpo con alguna gatita cuando surge la ocasión, y de llevarse algo a la boca para poder hacer después la digestión dormitando la mayor parte del día. Estos bichos son así; no entienden de alianzas, tratados, ofensivas, contraofensivas, y demás polladas que nos quitan el sueño (y a veces la vida) a los monosapiens.
El gato Klaus se hace a la mar ignorante de que dos días después tendrá a toda la Royal Navy detrás suyo importunando sus siestas con una lluvia de proyectiles de 360 mm.

El 27 de mayo de 1941 el acorazado Bismarck, prodigio de la marina alemana, es enviado al fondo del Atlántico Norte tras ser perseguido y dado caza por la marina británica. De los 2.200 hombres que formaban su tripulación solo 114 se salvan. 114 y el gato Klaus, que es encontrado flotando en una mampara empapado y con más frío que verguenza. Los Tommys se apiadan de sus maullidos lastimeros y el gato Klaus pasa a formar parte de la tripulación del HMS Cossack.

En su nueva casa flotante no se vive mal. De vez en cuando lo despiertan las estridentes sirenas que llaman a zafarrancho, y el gato Klaus debe andar vivo si no quiere ser aplastado por el caos de personas que entonces aparecen corriendo de un lado a otro. Fuera de estos momentos puntuales, se despereza en el interior de una caja de fruta y se pasea por las cocinas a ver que es lo que puede pillar. El gato Klaus está contento en su nuevo hogar. Lleva una vida apacible hasta que a los cinco meses un torpedo alcanza al HMS Cossack, matando a 159 hombres y abriendo una enorme vía de agua que mandará tres días después al barco a dormir con los peces. El gato Klaus se salva de nuevo.

El nuevo destino donde le lleva la azarosa vida a nuestro ya querido felino es el HMS Ark Royal, un portaaviones de la Royal Navy donde pese al ruído de los Hurricane que aterrizan y despegan a todas horas, no se está mal del todo. Hay mucho espacio para corretear y observar escondido los movimientos de estos humanos locos, que no paran de moverse de un lado a otro y de gritar como si en ello les fuera la vida. Nuestro gato crucerista tiene la convicción de que este sí que es su hogar después de tantas tribulaciones. Se equivoca. A los veinte días un torpedo disparado desde el U81 alcanza la línea de flotación del Ark Royal y lo manda a pique. A las pocas horas un barco de socorro acude al lugar y encuentra al gato Klaus flotando en una canasta. El alto mando británico se conmueve con los devenires del minino y decide retirarlo del servicio, desmovilizándolo y concediéndole un tranquilo retiro en la residencia de marinos de Belfast.

Dos partidos. Dos. En ninguno de ellos se ha sido capaz de ganar, cierto. Los dos eran recién ascendidos, cierto. Por eso ahora surgen entre nuestras filas personas que cual gato Klaus, abogan por cambiar de navío y se rasgan las vestiduras pidiendo la cabeza del almirante que durante casi cinco años ha llevado nuestra nave a mares y oceanos que nunca antes habíamos imaginado. Hemos plantado cara (en algunas ocasiones incluso hemos hundido) a poderosos buques de línea que nos triplicaban en tamaño, arsenal y presupuesto. Nuestro capitán ha conseguido que el pabellón rojiblanco sea respetado en toda Europa. Ha desterrado el miedo de nuestra nave, sustituyéndolo por el orgullo. Nos ha convencido de que hay que luchar cada batalla como si fuera la última. Nuestro capitán no negocia el esfuerzo. Nuestro capitán no hace prisioneros.

Estos gatos Klaus tienen por ello un problema serio de amnesia retrógrada. Han olvidado en qué barco están. Ya no recuerdan de qué puerto zarpamos, y mucho menos cuando año tras año éramos relegados a chascarrillo y chiste de oficina los lunes después del derby. Han olvidado que además de ser barco, hemos sido también pecio. Conocemos el fondo. Sabemos a qué sabe porque hemos vivído en él durante dos largos años. Desprecian la lealtad. Escupen sobre el amor. Vomitan estadísticas, números y cifras reduciendo un sentimiento de 113 años de historia al número de tiros a puerta efectuados en 90 minutos.

No los necesitamos. En esta tripulación no hay cabida para cobardes cuya mayor preocupación es saber en qué dirección soplará el viento mañana. Pueden mudarse de una nave a otra, y acabar sus días secos y tranquilos en alguna residencia de viejos marinos quejándose de que cualquier tiempo pasado fué mejor y de que la pastillita que le dan para dormir bien por las noches no hace su trabajo. Siempre habrá alguien dispuesto a izar la bandera y a permanecer hasta el último momento en el barco. Aunque falten provisiones. Aunque la prensa, las televisiones, el Comodoro Tebas y otros barcos de mayor calado nos cañoneen despiadadamente y sin descanso. Y cuando nos hundan, si es que al final llegan a conseguirlo, que no deje de tocar la orquesta; disfrutaremos juntos de los fondos marinos. Y que se condene mi alma si os doy cuartel...

Atleticos hasta el final. Antes morir contigo que vivir con otro.




jueves, 7 de julio de 2016

SIMPATHY FOR THE DEVIL- The Rolling Stones 1968

En diciembre de 1969 se celebra en Altmont lo que se conocería como el contrafestival de Woodstock. Varias bandas que no acuden a los míticos 3 días de love, peace & music se congregan para dar un recital de música rock en este paraje californiano. Lo que no saben es que este evento pasará a la historia como el fin del flower power debido a un trágico incidente allí ocurrido. 

Para asegurar que no haya problemas, se contrata como cuerpo de seguridad a los Hell´s Angels (¿¿¿!!!). Durante la actuación de los Rolling Stones y mientras suena el Simpathy for the Devil ocurre un altercado y poco después un joven muere apuñalado por uno de los miembros de los cuerpos de ¿seguridad?. El incidente hace que esta canción termine de adquirir un halo de maldita, simbolice el fin del movimiento hippie y sea vetada por los Stones en sus directos durante ocho largos años.

El tema pertenece al disco Beggar´s Banquet (El Banquete de los Mendigos), y se situa junto con Sticky Fingers y Exile on Main Street en la época más oscura de Sus Satánicas Majestades (lo cual ya es decir mucho). Sexo, droga y rock´n´roll elevado a su máximo exponente. Es el corte que abre el disco, y representa una crítica a la hipocresía de un género humano que busca el mal en deidades y figuras intangibles en vez de mirarse al espejo. La letra es una narración en primera persona de alguien que insinua ser el mismísimo diablo y nos cuenta sus andanzas por la historia, ahora conduciendo un tanque con una cruz gamada, ahora presenciando impasible un crimen o una injusticia, ahora portando una placa y un uniforme. Adios a las malas vibras y al concepto de karma. Es la hora de la terrenización del mal...

En el aspecto técnico la canción está considerada una de las cumbres del rock, y fue ubicada en el puesto 32 en la lista de las mejores 500 canciones de la historia -a día de hoy sigo preguntándome por las 31 anteriores, toda vez que Beethoven, abuelo lejano del rock´n´roll solo compuso 9 sinfonías-. El tema fue parido por Mick Jagger y rompe con los moldes estructurales del rock al no seguir el sacrosanto ritmo de cuatro tiempos tan usado en este género. 

Comienza con un ritmo de samba al que se le van uniendo congas y maracas caribeñas. El primer sonido humano es la voz de Jagger gruñendo como un chimpancé, dándole todo el conjunto un aire festivo de celebración vudú. A medida que va pasando el tiempo el acento de extrarradio londinense de Mick va escupiendo las palabras, y el sonido se va tornando más sucio hasta alcanzar el climax en un crudo y descarnado riff de guitarra cortesía de Mr. Richards. Todo ello propulsado por el bajo de Bill Wyman que llega a alcanzar tintes catárticos.

El día que una nave espacial baje a La Tierra para venir a recogerme y llevarme de vuelta a mi hogar (se que esto ocurrirá más pronto o más temprano) la única condición que pondré para subir será que durante el viaje interestelar me permitan escuchar una y otra vez esta genialidad stoniana. Hasta entonces me conformaré con seguir escuchándola sistemática y obsesivamente cada mañana al levantarme en la juke box que preside mi salón.

Fanáticos de la música en general, del rock en particular, y de las cosas bien hechas en especial. Esto es para vosotr@s. Que lo disfruteis.



sábado, 25 de junio de 2016


DOS SUPER DOS


La otra noche estando en mi casa después de ver el Inglaterra-Eslovaquia (para mi la Euro no deja de ser un sustitutivo cutre de la liga, unos malos chicles de nicotina) me puse a hacer zapping y, oh ventura divina!, como por arte de birlibirloque en uno de los canales apareció de repente un trozo de mi infancia: Bud Spencer y Terence Hill repartían sonoras bofetadas y estruendosos capones, rodeados de una pandilla de maleantes con sombrero buscavidas y camisa de picos que esperaban pacientemente su turno para ser torteados, y ejercían su derecho a participar del espectáculo, con bufonescos ataques indefectiblemente condenados a acabar en galleta to take away. Todo ello aderezado con una estridente música inequívocamente italiana que terminaba de dar el toque cómico a la situación.

No puedo negar (ni es mi intención) que la película me mantuvo enganchado hasta el final, momento en el que me tuve que levantar para ir al espejo y comprobar que las entradas que flanquean mi peinado old school seguían allí, o que mi cara no se había poblado del acné traicionero, azote de esa edad en la que los días pares se acaba el mundo, mientras que los impares surge la primavera en todo su explendor.

Efectivamente, ver esta pieza de arte mayor del celuloide me retrajo a una época en la que consumía cualquier película en la que aparecieran estos dos gigantes de la pantalla. Las disparatadas situaciones en las que se veían envueltos eran para mi el mejor de los planes de una tarde cualquiera. Sin embargo, a toro pasado y dándole vueltas al tema me di cuenta del truco: en realidad todas y cada una de las películas eran la misma. Bud y Terence se pasan los 90 minutos tramando argucias y artimañas dirigidas a desquiciarse mutuamente, aunque en el fondo todos sabemos (ellos saben) que estan condenados a compartir un mismo plan. Se necesitan y se complementan. Y entre equívocos de vodevil e ingeniosos chascarrillos,estaban los malos, tipos cuya única razón de ser era la de darle un contexto a las locas aventuras de nuestros dos amigos. Eran la comparsa y lo sabían. Y lo aceptaban con resignación, volviendo una y otra vez a por su dosis de mano abierta jaleados por las carcajadas del televidente. Al fin y al cabo la película no estaba pensada para ellos, sino para los dos galácticos del mamporro que en la década de los 80 entraron en  nuestras casas y en nuestros corazones a partes iguales.

Ya falta menos para que de comienzo una nueva entrega de la liga de fútbol profesional. Y como en cada edición, la prensa deportiva, los comentaristas de la Euro, y los programas de la tele dejan ver un adelanto de que asistiremos otro año más a un nuevo sainete protagonizado por nuestros dos inefables Bartomeu Hill y Florentino Spencer. Una nueva obra plagada de cómicos desencuentros entre ambos y de jugarretas de ida y vuelta que, sí o sí, acabarán en golpiza para los 18 fulanos desaliñados que les acompañan y cuya única finalidad será la de hacer de comparsa para nuestros dos particulares enemigos íntimos. Dieciocho actores secundarios conscientes de que la película no está pensada para ellos, y que domingo tras domingo volverán a saltar al campo como si nada para recibir su aluvión de collejas y ser blanco de los ardides y fullerías más hilarantes jamás imaginadas.

La última superproducción de los Estudios Tebas está en marcha. Si pensaban que títulos como Y si no, nos enfadamos, Más fuerte muchachos, o Quien tiene un amigo tiene un tesoro eran parte del pasado, sientense delante del televisor los días de partido u hojeen el As y el Sport entre los meses de agosto y mayo. Puede que recuperen sin esperarlo un trocito de los mejores años de su infancia...


martes, 7 de junio de 2016

FEO, FUERTE Y FORMAL- Loquillo y los Trogloditas, 2001


"Hola. Soy el Loco... y tú no". Con este saludo presentaba el Gigante del Clot cierto programa envasado, recalentado y listo para consumir de manufactura yanki, de esos que les permiten a tus neuronas colgar el cartel de vuelvo en 5 minutos.

Decía alguien que hay tipos a los que la alegría les arruina el vestuario. Tipos que eligen un código y no aflojan jamás ni aunque el ambiente proponga caminos más fáciles. Son fulanos a los que han matado tantas veces que han aprendido a resucitar. Juzgar a Loquillo y a su banda solamente por su música es como decir que El Quijote es un libro de un señor que se monta en un caballo y le pasan cosas, o como jugar a polis y ladrones y pedirte agente de movilidad. Sería como decir que Steve McQueen es simplemente un actor. El Loco es Jim Beam ´single barrell´ frente al garrafón que desde hace un tiempo sospecho que nos quieren colar los mercaderes del templo que mantienen secuestrado al rock´n´roll en un frío sótano, atiborrándolo a muffins y cupkakes (o como coño se diga).

Feo, fuerte y formal se publica en el 2001, y es el undécimo disco de Los Trogloditas. Es una declaración de principios que habla de leyes inquebrantables, de juramentos de penúltima copa, y de aristócratas de callejón. No intenten buscar un significado que trascienda y que les haga más listos, más altos o más guapos. No lo encontrarán. Y puta la falta que hace. ¿Y saben por qué?: Porque él es el Loco; y ustedes no."


lunes, 30 de mayo de 2016

DE HORAS OSCURAS Y ORGULLOS INQUEBRANTABLES


"Si puedes mantener la calma cuando a tu alrededor
todos la pierden y te culpan;
Si mantienes la confianza en tí mismo cuando todos los demás dudan de tí
pero das crédito a sus dudas;
Si eres capaz de esperar sin cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean no pagas con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y aún así no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría

Si puedes soñar y no permitir que los sueños te dominen;
Si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu guía;
Si triunfo y derrota se cruzan en tu camino
y tratas de igual manera a ambos impostores;
Si puedes soportar el escuchar la verdad que has predicado
tergiversada por villanos para engañar a los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que has dedicado tu vida
y agacharte para reconstruirlas con herramientas desgastadas

Si puedes hacer un montón con todas tus victorias
y arrojarlas al capricho del azar en una sola jugada,
y perder, y comenzar de nuevo desde el principio
sin que salga de tus labios una queja;
Si puedes forzar a tu corazón, a tus nervios, a tus músculos
a seguir adelante mucho después de que hayan perdido su fuerza,
y resistir, cuando ya no queda nada
con la única ayuda de la Voluntad que dice: "Continúa"

Si ante multitudes das a la virtud abrigo;
Si aún marchando entre reyes guardas tu sencillez;
Si no pueden herirte ni amigos ni enemigos;
Si todos te reclaman y ninguno te precisa;
Si puedes rellenar un implacable minuto con sesenta segundos de combate bravío...
tuya es la tierra y todo lo que hay en ella
y lo que es más importante
serás un hombre"



jueves, 26 de mayo de 2016

DE DECLARACIONES Y ROMANCES



Molti mari e fiumi
attraverserò
dentro la tua terra
mi ritroverai
turbini e tempeste
io cavalcherò
volerò tra i fulmini
per averti

Meravigliosa creatura sei sola al mondo
meravigliosa paura d´averti accanto
occhi di sole mi bruciano in mezzo al cuore
amore è vita meravigliosa

Luce dei mei occhi
brilla su di me
voglio mille lune
per accarezzarti
pendo dai tuoi sogni
veglio su di te
non svegliarti, non svegliarti
non svegliarti... ancora

Meravigliosa creatura sei sola al mondo
meravigliosa paura d´averti accanto
occhi di sole mi tremano le parole
amore è vita meravigliosa

Meravigliosa creatura un bacio lento
meravigliosa paura d´averti accanto
all´improvviso tu scendi nel paradiso
muoio d´amore meraviglioso

Meravigliosa creatura
meravigliosa
occhi di sole mi bruciano in mezzo al cuore
amore è vita meravigliosa

Traducción y tema original pinchando enlace bajo la imagen










jueves, 17 de marzo de 2016

DE EVASIONES Y ENGAÑOS




Y resulta que un día te levantas con los retortijones del chino que añoche te intentó envenenar con su ¿cerdo agridulce?. Y has discutido con tu novia. Y los peces endémicos de tu acuario del Tanganyika amanecen muertos vete a saber por qué. Y llegas tarde al tajo. Y piensas que probablemente si todo se va al carajo igual hasta te hacen un favor. Y entonces traspasas la Puerta 27 y entras en otra dimensión. Porque sabes que esta va a ser una noche con más magia que Harry Poter y todo su puto colegio de niños magos abriendo los regalos de navidad. Y te sientes en la cima del universo conocido, donde no llegan ni los chinos homicidas, ni las broncas, ni los peces que flotan bocaarriba. Y esa es la paradoja y a la vez la grandeza que nunca entenderán los que solo ven ceros y peinados imposibles en el juego de la pelota.

Y esta noche la prensa y los programas de la tele hablarán de la entrevista de algún galáctico a algún periódico de algún exótico país, o del nuevo descubrimiento del fútbol por parte de Zizou, o de si Neymar Jr. toma cuajada o es más de postre casero. Porque esa es su movida. Porque no tienen ni puta idea. Porque son tan pobres que solo tienen dinero.

Pero no nos engañan. No importa lo que nos vendan. Solo lo que no pueden comprar.